Aquellos lugares que fueron algo, como gloria efímera, se van quedando en el recuerdo de los libros de Historia, mientras el tiempo los vence y devora.

El alma humana se rebela y no quiere ser sentencia de esa condena, no quiere rendirse al olvido, quiere dejar su huella. A veces los hombres y las mujeres olvidamos que para transcender sólo es necesaria otra generación. Que la gloria del mundo se cruza con la muerte y aquí se queda. 

Le damos importancia a lo que no la tiene.

Cuando el viento deja de soplar ... cuando la lluvia comienza a asomar y el sol la ve, se viste de colores para celebrar su felicidad.

El arco iris es el traje de fiesta con que adornan su alegría, aunque el paisaje sean rascacielos, farolas, circulación ...

La lluvia se besa con el sol y de ellos nace el arco iris. Las nubes son el algodón, la almohada y la cama donde hacen el amor.

Pronto, muy pronto, volveré al lápiz, al papel y al café ... pronto me devolverán mi tiempo libre, para dedicarlo a esta afición.

Pronto, pronto volveré a enredar ideas, sueños, recuerdos, lugares, personas, situaciones, sentimientos, ...

Pronto, muy pronto volveré a ser vuestro.

Cometemos el error de pelearnos unos con otros, como si nuestros caminos, o nuestros destinos, fueran distintos. Cometemos el error y a veces bloqueamos las salidas, por no reconocer que no todos podemos estar con todos, que cada uno somos cada quien y cada cuyo, que por que somos humanos somos distintos, que eso es lo que nos distingue, entre otras cosas, del resto de seres vivos.

Dos railes sobresalen en la nieve. Ella es la incomprensión, los defectos, el egoísmo, ... lo que nos enfrenta. Y los railes somos nosotros, paralelos hasta el infinito, no sabemos que por debajo estamos unidos, porque toda la basura que, como la nieve, cubre las traviesas, impide reconocernos el uno en el otro.

¿Tendremos que esperar hasta la primavera para verlo?, tal vez si. Pero si el calor de nuestra intensa humanidad triunfara, la nieve se derretiría, arrastrando todo lo negativo que en su aparente belleza se oculta, dejando ver el travesaño que nos une.

El calor de una mano extendida ...

La imaginación es el límite. Ponerle una ristra de luces a un montón de pimientos alineados sobre ramas artificiales, es crear algo, un árbol tal vez, allá la imaginación de cada cual.

La imaginación es el límite.

¿Dónde te escondiste?, detrás de las olas, dentro de las conchas, encima de una nube, ... no sé.

¿Dónde estás que no te encuentro?, y te echo de menos, el escaso calor que me das cada noche, la luz de tus ojos, ...

Valor para soñar y buscarte ...

La guerra nos perjudica a todos. Porque es al antítesis de la vida, la antítesis del sentimiento de hermandad entre los hombres y mujeres, la antítesis de la solidaridad, amistad, amor, ...

La guerra provoca la muerte de millones, el odio de otros tantos, la pobreza de todos, salvo de los que se hacen ricos y poderosos con la guerra. 

Defender la paz es defender la vida. Quien no está contra la guerra, no puede presumir de defender la vida, porque la guerra es la pena de muerte legalizada.

Lucía, la protagonista de CUANDO EL VIENTO DEJA DE SOPLAR, conocía los horrores de la guerra y por eso era voluntaria. Y por eso también, dejó su vida atada a una lucha generosa.