No es posible soñar con el olvido, nada se pierde, todo se conserva dormido en algún lugar.

Y a veces se despereza el recuerdo y nos devuelve a otro tiempo, a otro lugar, a otra sonrisa ...

Pero cuidado, de tanto torcer el cuello, podemos perder la vista sobre la realidad que se abre al frente.

A veces la felicidad consiste solo en lanzar una palabra al viento, hasta que alcance el infinito. Y esa palabra es tu nombre.

La alfombra que piso, no se compone de hilos de lana,

son las huellas de mis pasos que entretienen la espera.

Cuando por fin vuelvas, correremos la cortina de la soledad
y el viento se llevará volando la arenilla de tu ausencia.

Si te cuesta, no lo hagas, no merece la pena. 

Pero si de verdad lo quieres, lucha por conseguirlo.

Pase lo que pase y pese a quien pese. Es tu vida.

Sólo te digo ¡hazlo!.

Son esas pequeñas cosas, que marcaron algo,
son esas pequeñas cosas, que nos recuerdan algo,
son esas pequeñas cosas, que nos arrancan una lágrima.

Sin apenas importancia, pero tan cargadas de cosas,
de flores, de colores, de sueños y sin sabores,
de tristezas y de risas, de esperanzas, nueva vida.

Son cotidianidades que sin saberlo son protagonistas,
que sin saberlo, se cargan de cosas, de esas pequeñas cosas.

Un trueno, un rayo en el cielo oscuro de la noche, nos avisa de que algo significativo ha ocurrido en algún lugar del mundo. 

U relámpago es como la espada de un príncipe que rasga el velo de la noche. Es luz, es fuego, que brilla porque quiere ser vista. 

Es un recuerdo que vuelve, una mirada que se clava en lo más profundo, que nos traspasa, con la que traspasamos.

Una explosión eléctrica que nos da miedo porque perturba nuestra calma, el sosiego. Y en la noche aún destaca más.

Un rayo son los ojos que indagan, el cabello que huele a yerba húmeda, los labios que rasgan otros labios con pasión. Un rayo es un corazón que llora, pero también lo es cuando ríe.

Un relámpago somos los dos.

Tengo tantas palabras metidas en la cabeza. 

Tengo tantas ideas bullendo como una olla cuando está a punto de romper. 

Tengo tantas imágenes acumuladas en la periferia de la pupila de mi imaginación. 

Que parezco un desierto blanco sobre cielo azul, cuajado e inerte, dormido sobre las manecillas del reloj, que da vueltas y vueltas arrastrando tras de sí mi atónita mirada.

Tengo que romper y lanzar al aire las flores cortadas, dejar el jarrón en el suelo y esperar a que caigan en el orden adecuado.

Este es ese voraz momento del parto, ahí está, todo listo, sólo falta sentarse y enlazar una perla tras otra para hacer el collar.