Entre candilejas (pincha)

Entre candilejas ... llegaste a mi ... tu juventud ... no, la edad no es el problema, para el amor y ... para ... casi nada. La juventud es una etapa, pero también un estado ... el amor es un sentimiento, no un bolígrafo que se acaba, el amor siempre nace ... otra vez, renovado, valiente, pujante.

La música y la letra. Pongamos cada uno una cosa. Tu la música, yo la letra ... yo la letra, tu la música, pero amémonos, entre candilejas, en medio de la exposición, del arte, ... de la pasión.

Tu has llegado, pero yo no me voy, contradigamos la letra, pero sólo en esto.

El amor es amor ... amar es darse sin límite, decía Jaime.

- Si no eres capaz de confiar en lo que dices amar ¿qué haces todavía aquí?

Quien se preocupa por contar qué, se olvida del cómo, del cuándo y del dónde. Mirar hacia la felicidad, que siempre está a un paso por llegar, obliga a que la lluvia escurra por el cristal.

Si lo que das no es bastante, da más.

¿Tienes sueños, deseos, anhelos?, ¿te gustaría cumplirlos si no perjudican a nadie?, ... ¡lucha por hacerlos realidad!. Recorre el camino. ¿O los aparcas hasta que no cumplan sus sueños él?, ella?, ellos?, ... ¿y luego qué?, y si empleas todo tu tiempo para que consigan su sueño, su anhelo, su deseo, ¿tendrás tiempo para cumplir el tuyo?. ¿Es tu deseo el suyo?, ¿o no tienes más deseo que su deseo?, ¿tan pobre eres?, ... y si dedicas tu tiempo a intentar cumplir tu deseo, anhelo, sueño, ¿él, ¿ella, ¿ellos se marcharán acusándote de egoísta?, ¿les acusarías tu cuando se vayan a su vez? ... ¡lucha por hacer realidad tus sueños!. Si lo consigues, los de él, ella, ellos serán más fáciles de cumplir.

"Jaime va en busca del mar, pensando que tal vez, entre la brillante espuma que crea el oleaje al arribar contra las rocas, el azul intenso de la verdad le salpique y consiga desenvarar el recuerdo de Lucía, "..."  frente al rugido de la batalla sentado en la fresca roca, le llega por la espalda el ulular del viento al pasar a través de las ramas del pinar, los montes generosamente verdes que se arriman en el horizonte hasta el extremo de las olas y compiten con el estruendo del oleaje, como ejércitos a la espera de la batalla. Ese estruendo que incomprensiblemente se convierte en silencio a través de su propia monotonía, según pasa el tiempo, como todo lo que se repite mecánicamente, que se cuela en la cabeza de los pueblos y les obsequia con el beneficio de no dejarles pensar, hipnotizados con el vaivén continuo del mar, … la mar. El viento, el aroma a pino y a eucalipto. Ese estruendo frente a esos montes generosos y abruptos de naturaleza, que presumen de albergar árboles milenarios, donde las gentes de todos los tiempos han ido a colgar sus recuerdos más tristes, sus pensamientos más sombríos, sus penas más insufribles, con la ilusión de dejarlos allí olvidados, con el deseo de que se queden por siempre jamás, en la confianza de que los trasgos, los gnomos y los habitantes secretos del bosque, les ayuden a acabar con su maldición, acunados por el rugir de la marea al fondo, arrastrados por el crujido del viento, pudriéndose bajo la constante lluvia ..."

CUANDO EL VIENTO DEJA DE SOPLAR

Una cebolla te hace llorar sólo cuando la troceas.